В предчувствии карельского лета (подборка стихотворений)
Аудиозапись
В предчувствии
карельского лета
***
В бледно-розовом тумане
исчезают корабли,
как несбыточность желаний –
лишь бы только разозлить…
и оставить в сердце метку…
Меток много, - знаков нет:
сколько ни бросай монетку, -
честных нет, увы, монет…
Там, где был вчера, сегодня
все, увы, совсем не так…
Но… опять в кармане вроде…
с нетерпеньем ждет пятак.
***
В загадке дня неловкие намеки…
Лечу, не замечая пустоты…
За мной спешат, не уставая, строки
без точек, многоточий, запятых…
Взрезая быт отчаянным движеньем
в попытке жить без ведомых причин,
я вижу только чье-то отраженье,
которое не говорит, - молчит…
Но и в молчанье есть пространство чуда:
хрипит судьба в отчаянном рывке…
и было бы, конечно же, не худо –
взорваться в неожиданной строке.
Сомнения
Так хочется соврать, что я не весел...
Не верьте: рвется сердце из груди,
а мир вокруг невероятно тесен...
и смех, увы, не радует, - вредит...
Смеются все, а грусть так одинока,
что кажется - наступит тишина
и станет слышно из открытых окон –
сошла с ума веселая страна.
***
Загустела ночь… В туманной
безуспешности спастись
как-то одиноко странно
проползает вяло жизнь,
плюща времени осколки
и вминая их в песок,
заполняя втихомолку
рифмой вязь негромких строк,
отдаляя грех беспутства,
приближая стон души,
растворяя в жизни чувства,
чтобы… жизни не лишить.
В предчувствии карельского лета
Холодным, стылым летом облака
вползают в окна, втискиваясь в душу,
и кажется – слетает день с катушек,
вонзаясь в ночь подобием клинка,
взрезая плоть пространства на лету,
и время стынет в промежутке суток,
как стынет чай, заваренный так круто,
что делит жизнь на эту и… на ту…
Ворчанье в пыль вминает разговор
и мы молчим все чаще, - нет резона…
и ходим все по кругу, будто в зоне,
неся, увы, всенепременно вздор…
Никто не слышит - даже в пустоте,
и нет прощанья так же, как и встречи,
и ждешь чего-то, только думать нечем…
они бездарны, да и мы… не те…
***
Страна моя, ты где-то рядом:
дыханье чую с хрипотцой,
поля, повыбитые градом,
и люди, как всегда, - с ленцой…
Всего как будто слишком мало,
но… грош валяется в пыли…
Страна моя, ты так устала,
не ведая, куда вели…
А память? – Что ж, - она остыла:
гниют в лесах, в полях кресты…
Страна, ну где ж тебя носило? –
Не ведаем: ни я, ни ты…
***
Я рвусь на части от обид
и злюсь на тех, кто жить мешает…
не верю тем, кто всех прощает, -
ведь все равно душа болит,
ветшая быстро от заплат,
и рвется, захлебнувшись в плаче,
в глазах как будто черти скачут…
Но… я – безумно жизни рад.
А осень...
А осень начинается с унынья,
с опавшего багряного листа
и с грустной мысли, что отныне
и я не тот, и ты уже не та....
Но время лечит, хоть любовь проходит,
и осенью мы чувствуем опять -
живем с тобой наперекор погоде,
хоть время уж не повернется вспять...
Бредешь по улицам ночным изгоем:
шумят дожди, смывая блажь и вздор,
и на Земле большой нас только двое,
и мы ведем неслышный разговор...
Гитарист
(ушедшим друзьям посвящается)
А пальцам так хотелось жить
в пространстве дрожи и тревоги
и… тишиной не дорожить,
и быть к безумству на пороге,
бояться, но… взлетать и… вниз
с вершины падать на каменья,
не слышать голоса: вернись…
и исчезать в пространстве – тенью…
Не в хрусте времени – ужом
скользить легко, непринужденно,
а… лезть без смысла на рожон
в пространстве узком, но бездонном…
Ах, эта странная любовь –
быть в этой жуткой круговерти!..
А пальцы ищут вновь и вновь
лекарство от внезапной смерти…
***
В декабре - при сонности рассудка -
не успеть ни встретить, ни проститься:
очень коротки на юге сутки,
чтоб запомнить неродные лица…
Потерять в песке – такая жалость…
а найти – с пороком жить в обнимку,
как свою случайно встретить старость
и не верить долго фотоснимку…
***
В потоках сладостных иллюзий,
с ботинок очищая грязь,
я намекал уставшей музе:
ты только, спутница, не сглазь,
а я уж буду откровенен –
не скрою бодро вялость чувств,
но… и не встану на колени,
хотя… сейчас довольно пуст…
Признанья выложу без грусти
и время не остановлю:
в его чуть запоздалом хрусте
мгновенья радости ловлю!
Пространство зримо одиноко:
раздвину плоть его в окне,
поддам тепла холодным строкам
в далекой южной стороне…
А север ждет… Вернусь, дружище, –
спою… До песен я охоч!
И знаю – наши чувства чище
и смогут нам с тобой помочь…
Вагонная история без продолжения
По стеклу в оконной раме
тень ползет… табачный дым
ест глаза курящей даме,
не почуявшей беды…
Между нами солнце пляшет,
распуская в нити луч:
есть в нем ниточки и наши,
только… больно луч тягуч…
ГрехОвник
Грех был дробен и тягуч:
расплетал косу тугую
и… казалось – просто лгу я
в том, что грех мой не живуч…
Грех живет во мне, рискуя
быть затерянным в ночи:
то кукушкою кукует,
то без удержу молчит,
то разнузданно и грубо
вырывает крик души,
то сожмет тугие губы,
то вдруг воли их лишит,
то, пьяня, взъерошит мысли,
то пригладит их, урча,
то в ночи звездой повиснет,
то смахнет ее с плеча,
то заплачет запоздало,
то всхохочет невзначай,
то воткнется в сердце жалом,
то поставит греться чай,
то вгрызется – нем и страшен,
то ответит на вопрос,
то вдруг издали помашет,
то… потащит на погост…
Я живу с грехами в такт –
без заботы и участья,
ведь от жизни только часть я,
хоть… грешить пока мастак…
***
Рыжим зайцем скачет лето,
солнце ржавое грустит…
заполняя брэнд сюжетом,
мокнут ягоды в горсти…
Вяловатою строкою
мокнет день, вминаясь в грязь…
Осень, осень, ну, - на кой мне
эта непогодь сдалась…
Странности одиночества
Вы одиноки… Я одинок…
Усталость… Быт… Желанность встречи…
И время… Но оно не лечит,
оно - как старое вино:
туманит голову, маня
куда-то вдаль – к друзьям, на север…
но… даже старый друг не верит,
что может повстречать меня…
карельского лета
***
В бледно-розовом тумане
исчезают корабли,
как несбыточность желаний –
лишь бы только разозлить…
и оставить в сердце метку…
Меток много, - знаков нет:
сколько ни бросай монетку, -
честных нет, увы, монет…
Там, где был вчера, сегодня
все, увы, совсем не так…
Но… опять в кармане вроде…
с нетерпеньем ждет пятак.
***
В загадке дня неловкие намеки…
Лечу, не замечая пустоты…
За мной спешат, не уставая, строки
без точек, многоточий, запятых…
Взрезая быт отчаянным движеньем
в попытке жить без ведомых причин,
я вижу только чье-то отраженье,
которое не говорит, - молчит…
Но и в молчанье есть пространство чуда:
хрипит судьба в отчаянном рывке…
и было бы, конечно же, не худо –
взорваться в неожиданной строке.
Сомнения
Так хочется соврать, что я не весел...
Не верьте: рвется сердце из груди,
а мир вокруг невероятно тесен...
и смех, увы, не радует, - вредит...
Смеются все, а грусть так одинока,
что кажется - наступит тишина
и станет слышно из открытых окон –
сошла с ума веселая страна.
***
Загустела ночь… В туманной
безуспешности спастись
как-то одиноко странно
проползает вяло жизнь,
плюща времени осколки
и вминая их в песок,
заполняя втихомолку
рифмой вязь негромких строк,
отдаляя грех беспутства,
приближая стон души,
растворяя в жизни чувства,
чтобы… жизни не лишить.
В предчувствии карельского лета
Холодным, стылым летом облака
вползают в окна, втискиваясь в душу,
и кажется – слетает день с катушек,
вонзаясь в ночь подобием клинка,
взрезая плоть пространства на лету,
и время стынет в промежутке суток,
как стынет чай, заваренный так круто,
что делит жизнь на эту и… на ту…
Ворчанье в пыль вминает разговор
и мы молчим все чаще, - нет резона…
и ходим все по кругу, будто в зоне,
неся, увы, всенепременно вздор…
Никто не слышит - даже в пустоте,
и нет прощанья так же, как и встречи,
и ждешь чего-то, только думать нечем…
они бездарны, да и мы… не те…
***
Страна моя, ты где-то рядом:
дыханье чую с хрипотцой,
поля, повыбитые градом,
и люди, как всегда, - с ленцой…
Всего как будто слишком мало,
но… грош валяется в пыли…
Страна моя, ты так устала,
не ведая, куда вели…
А память? – Что ж, - она остыла:
гниют в лесах, в полях кресты…
Страна, ну где ж тебя носило? –
Не ведаем: ни я, ни ты…
***
Я рвусь на части от обид
и злюсь на тех, кто жить мешает…
не верю тем, кто всех прощает, -
ведь все равно душа болит,
ветшая быстро от заплат,
и рвется, захлебнувшись в плаче,
в глазах как будто черти скачут…
Но… я – безумно жизни рад.
А осень...
А осень начинается с унынья,
с опавшего багряного листа
и с грустной мысли, что отныне
и я не тот, и ты уже не та....
Но время лечит, хоть любовь проходит,
и осенью мы чувствуем опять -
живем с тобой наперекор погоде,
хоть время уж не повернется вспять...
Бредешь по улицам ночным изгоем:
шумят дожди, смывая блажь и вздор,
и на Земле большой нас только двое,
и мы ведем неслышный разговор...
Гитарист
(ушедшим друзьям посвящается)
А пальцам так хотелось жить
в пространстве дрожи и тревоги
и… тишиной не дорожить,
и быть к безумству на пороге,
бояться, но… взлетать и… вниз
с вершины падать на каменья,
не слышать голоса: вернись…
и исчезать в пространстве – тенью…
Не в хрусте времени – ужом
скользить легко, непринужденно,
а… лезть без смысла на рожон
в пространстве узком, но бездонном…
Ах, эта странная любовь –
быть в этой жуткой круговерти!..
А пальцы ищут вновь и вновь
лекарство от внезапной смерти…
***
В декабре - при сонности рассудка -
не успеть ни встретить, ни проститься:
очень коротки на юге сутки,
чтоб запомнить неродные лица…
Потерять в песке – такая жалость…
а найти – с пороком жить в обнимку,
как свою случайно встретить старость
и не верить долго фотоснимку…
***
В потоках сладостных иллюзий,
с ботинок очищая грязь,
я намекал уставшей музе:
ты только, спутница, не сглазь,
а я уж буду откровенен –
не скрою бодро вялость чувств,
но… и не встану на колени,
хотя… сейчас довольно пуст…
Признанья выложу без грусти
и время не остановлю:
в его чуть запоздалом хрусте
мгновенья радости ловлю!
Пространство зримо одиноко:
раздвину плоть его в окне,
поддам тепла холодным строкам
в далекой южной стороне…
А север ждет… Вернусь, дружище, –
спою… До песен я охоч!
И знаю – наши чувства чище
и смогут нам с тобой помочь…
Вагонная история без продолжения
По стеклу в оконной раме
тень ползет… табачный дым
ест глаза курящей даме,
не почуявшей беды…
Между нами солнце пляшет,
распуская в нити луч:
есть в нем ниточки и наши,
только… больно луч тягуч…
ГрехОвник
Грех был дробен и тягуч:
расплетал косу тугую
и… казалось – просто лгу я
в том, что грех мой не живуч…
Грех живет во мне, рискуя
быть затерянным в ночи:
то кукушкою кукует,
то без удержу молчит,
то разнузданно и грубо
вырывает крик души,
то сожмет тугие губы,
то вдруг воли их лишит,
то, пьяня, взъерошит мысли,
то пригладит их, урча,
то в ночи звездой повиснет,
то смахнет ее с плеча,
то заплачет запоздало,
то всхохочет невзначай,
то воткнется в сердце жалом,
то поставит греться чай,
то вгрызется – нем и страшен,
то ответит на вопрос,
то вдруг издали помашет,
то… потащит на погост…
Я живу с грехами в такт –
без заботы и участья,
ведь от жизни только часть я,
хоть… грешить пока мастак…
***
Рыжим зайцем скачет лето,
солнце ржавое грустит…
заполняя брэнд сюжетом,
мокнут ягоды в горсти…
Вяловатою строкою
мокнет день, вминаясь в грязь…
Осень, осень, ну, - на кой мне
эта непогодь сдалась…
Странности одиночества
Вы одиноки… Я одинок…
Усталость… Быт… Желанность встречи…
И время… Но оно не лечит,
оно - как старое вино:
туманит голову, маня
куда-то вдаль – к друзьям, на север…
но… даже старый друг не верит,
что может повстречать меня…
