Эпитафия

Жизни путь абсолютно не линией,

А прерывисто-мутными клочьями,

Что без связи блуждают в унынии

По дорогам пустым, раскуроченным.

Так легко потрясенье, с иронией,

Опрокинув коварной подсечкою,

Разметало дом грёз недостроенный,

Вновь надежду убив безупречную.

И без устали шепчешь молитвою

Список глупых вопросов, не ведая,

Что смешон со слезами наивными,

Что обманчива и некрепкая

Нить, из недр лабиринта ведущая,

В коем вёрсты кроил моционами

И в хранилища некогда сущего

Впечатления слал эшелонами.

А теперь уж бессмысленно, бестолку

Вести поиски выхода нервные,

Слово другу, прощение недругу,

Единенье с пустыми шедеврами,

Что останутся впредь нерождёнными,

Невоспетыми грустными бардами...

Попрощался и с ними, прожжёнными,

Зарифмованными бастардами...

Задержался поэт надоедливый,

Всё цепляясь за памяти признаки,

Будто видя пустой, неприветливый

Провожатого взгляд или призрака.

И связались события в линию,

Очертились вдруг смыслом и важностью,

Ночь не тьма, а лишь даль тёмно-синяя,

Боли цепи ты рвёшь, как бумажные.

Было всё, ни к чему обволакивать

Пледом жалости плоть свою бренную,

Нас ни знать, ни любить, ни оплакивать,

Мы герои нетленно-презренные.