Стрелочник
На парапете сижу и жую бутербродину…
Слишком сложны у меня отношения с Родиной.
Раньше сердечная мышца сжималась от нежности,
Ну а теперь всё уткнулось в тупик неизбежности…
Мимо плывут уцелевшие утки и лебеди…
Вот увязаться за ними по дну на мопеде бы!
Пусть бы мопед возомнил себя лодкой подводною –
Вынес меня бы куда-нибудь в зону свободную…
Где бы молчало пропагандистское радио,
Где бы соседи друг другу в калоши не гадили,
Где даже муха имела бы право на пенсию,
Да на такую, что можно слетать во Флоренцию…
Но не намерен мопед претворяться подлодкою…
Холодно… Хочется чая с воздушной шарлоткою.
Только в кармане сквозняк – ни купюры, ни мелочи -
Вот ваша участь, товарищ потерянный стрелочник…
А отмолчаться бы, пусть конформистской и грешницей,
И отсидеться под гладкой дубовой столешницей…
Виски пила бы с коллегами – нынче ведь пятница,
Да и вождю от планктона была бы соратницей…
Куртку надела бы новую на холлабайтере
И кофеварку себе сторговала бы бартером –
В кресле б уютном молилась за трудную Родину…
Впрочем…
Не так уж и плохо, что есть бутербродина….
