Стрелочник

На парапете сижу и жую бутербродину…

Слишком сложны у меня отношения с Родиной.

Раньше сердечная мышца сжималась от нежности,

Ну а теперь всё уткнулось в тупик неизбежности…

Мимо плывут уцелевшие утки и лебеди…

Вот увязаться за ними по дну на мопеде бы!

Пусть бы мопед возомнил себя лодкой подводною –

Вынес меня бы куда-нибудь в зону свободную…

Где бы молчало пропагандистское радио,

Где бы соседи друг другу в калоши не гадили,

Где даже муха имела бы право на пенсию,

Да на такую, что можно слетать во Флоренцию…

Но не намерен мопед претворяться подлодкою…

Холодно… Хочется чая с воздушной шарлоткою.

Только в кармане сквозняк – ни купюры, ни мелочи -

Вот ваша участь, товарищ потерянный стрелочник…

А отмолчаться бы, пусть конформистской и грешницей,

И отсидеться под гладкой дубовой столешницей…

Виски пила бы с коллегами – нынче ведь пятница,

Да и вождю от планктона была бы соратницей…

Куртку надела бы новую на холлабайтере

И кофеварку себе сторговала бы бартером –

В кресле б уютном молилась за трудную Родину…

Впрочем…

Не так уж и плохо, что есть бутербродина….