Грани.

Весь пыл к тебе, души пустая блажь, 
Нелепая, упрямая причуда. 
Хранящая на полках антураж 
Прошедших дней-как древнюю посуду... 

Лишь только миг,и царь и господин, 
Он всё решает, губит, исцеляет... 
Отсчёт ведёт зарубками седин, 
И как песок, сквозь пальцы утекает. 

Страдает жизнь,и маятником лет, 
Вперёд, назад, постукивает тошно. 
Да! Большего несчастья в мире нет, 
Чем, Чёрт возьми, счастливым быть, лишь в прошлом.