Мятные холода...
Что же это за дробь,
Иголочками стучит..?
Кустик морщинок ... Знобь...
В зеркале талая синь...
Моросит...моросит...
Яблочный аромат.
Осени прелая сень...
Отзвуком полонит,
Чуть приглушённая песнь...
Бередит...Бередит...
Мятные холода,
На полупальцах легки...
Гулкие вечера,
И приоткрытая дверь...
Верь... Верь...
Чудное бродит в тиши,
Облаком смуглым слепит...
Остановившись в толпе,
Тянется след от руки...
Впусти... Впусти...
