Стояли, курили
На верхней площадке, где воздуха больше
И вечно открыто окно...
Уже и не вспомнить, о чем разговор шел.
Мы были с тобой заодно
Для тех, кто нет-нет да поглядывал снизу,
В невольном откинувшись па
Над маленькой бездной. Мне всё это снилось,
Но я не уверен, что спал.
Стояли, курили, с тобой говорили
О скрытом порядке вещей
(Я вспомнил теперь). О галактиках пыли,
Разлитых по колбам лучей.
И с фактом таким соглашались мы оба,
Я – слету, а ты не вполне,
Что жизнь – это просто иллюзия колбы,
Мерцание «вне» и «во мне».
И, в тень отступая, ты вдруг улыбалась:
Всё – морок, слоистая взвесь,
Как дым сигаретный. Всё холод и хаос,
Но Бог, разумеется, есть.
Он – что-то помимо, вне пыли и дыма.
«Ага-а! Значит, всё-таки – вне?»
И ты улыбалась, поняв, что любима, –
А значит, реальна вдвойне.
И форточка чуть дребезжала от ветра
Стекольной мембраной, и мы
Клонились друг к другу, два столбика света
В безвидном роении тьмы.
