Стояли, курили

На верхней площадке, где воздуха больше

И вечно открыто окно...

Уже и не вспомнить, о чем разговор шел.

Мы были с тобой заодно

 

Для тех, кто нет-нет да поглядывал снизу,

В невольном откинувшись па

Над маленькой бездной. Мне всё это снилось,

Но я не уверен, что спал.

 

Стояли, курили, с тобой говорили

О скрытом порядке вещей

(Я вспомнил теперь). О галактиках пыли,

Разлитых по колбам лучей.

 

И с фактом таким соглашались мы оба,

Я – слету, а ты не вполне,

Что жизнь – это просто иллюзия колбы,

Мерцание «вне» и «во мне».

 

И, в тень отступая, ты вдруг улыбалась:

Всё – морок, слоистая взвесь,

Как дым сигаретный. Всё холод и хаос,

Но Бог, разумеется, есть.

 

Он – что-то помимо, вне пыли и дыма.

«Ага-а! Значит, всё-таки – вне?»

И ты улыбалась, поняв, что любима, –

А значит, реальна вдвойне.

 

И форточка чуть дребезжала от ветра

Стекольной мембраной, и мы

Клонились друг к другу, два столбика света

В безвидном роении тьмы.