"Поэты бесследно не уходят"

Поэты бесследно не уходят,

Они не просят скорбений наигранных,

Но куча сломанных в хлам лимнИграфов

Укажет на муки, которые бродят.

 

Бродят вечно, ища пристанище,

Пробираясь сквозь тошный дым сигар,

Алкоголя, исписаных бумаг, что сжигал...

Вокруг рваная мебель, пепелище.

 

Душа от боли кровоточит, крича дурниной.

Уставшей дикостью, сквозя,

Исхохшая течёт слеза.

Конвульсий мысль. Путь гонимый.

 

Всё в голове твоей переплетено.

Давай-ка выпьем с Мандельштамом.

И затянувшись с эскулапом

Будем всю ночь твердить, что все обречено.

 

Весь мир, все человечество гнилое.

И рифма ломкая, колючая до жути.

Она сводит с ума, как куча ртути.

(Мне просто нравится творить чудное).

 

Вернёмся к делу. Мы о тех,

Кто платят жизнью за весь мир.

И этот мир их жутко истомил.

И в жизни исчерпал бурю потех.

 

Как долго бы не шла мыслей струя,

Во мне хранится его фраза, что повисла:

"Я в поисках иного смысла"

Ушел он ведь не просто, а найдя...

|

|

|

Посвящается ныне покойному Евгению Ходченко.