Че­рез го­да

Дождь за ок­ном. И ве­тер гром­ко во­ет.
Тем­пе­рату­ра. Вид­но, за­боле­ла.
И ка­шель сад­нит гор­ло. Очень хо­лод­но.
Но да­же это ра­дос­ти не скро­ет.
Ведь я к те­бе прид­ти тог­да ус­пе­ла,
И выг­ля­дишь по-преж­не­му ты мо­лодо.

Ску­чаю. Ты за­муж­няя, счас­тли­вая.
Мы зна­ли: в на­шей жиз­ни всё уля­жет­ся.
Вот толь­ко в гру­ди боль­но за­щеми­ло,
Ког­да ты вновь шеп­та­ла мне "лю­бимая",
Воз­можно, всё ког­да-ни­будь на­ладит­ся,
Но чувс­тво то ме­ня не от­пусти­ло.

Ме­тель хо­лод­ная. И я опять бо­лею.
То­бой бо­лею, вспо­миная прош­лое.
Всё ка­жет­ся да­лёкое, за­бытое...
В при­сутс­твии тво­ём я вновь не­мею,
Я сно­ва слы­шу, что лю­бовь есть пош­лое,
Что чувс­тво на­ше че­лове­чес­твом из­би­тое