Нищий

Мы в храме господнем спокойствия ищем.

Стираются жизни раздольной круги.

У входа оборванный, старенький нищий

Тянул мне дрожащий остаток руки.

 

Волною стыда заливаюсь я густо:

-Прости, старина, я и сам на мели.

Гляди в кошельке моём маленьком пусто.

-Дай Боже здоровья, не важны рубли.

 

У храма святого тоска вдруг загложет,

И сколько уж кануло в лету веков,

А нищие совесть прохожих тревожат

И рты раскрывают пустых кошельков.