НЕТУ МЕСТА ПОД СОЛНЦЕМ...

Время меряем годами

с колыбели и до тризны ,

и от прадедов за нами

льётся кровь проклятой жизни...

 

Ею воздух весь пропитан

из дурманным ароматом ,

а народ от горя спитый

в руках держит автоматы...

 

Мы к ней так уже привыкли

что порой не замечаем ,

и как будто-бы по лужам

в сапогах по ней шагаем...

 

Нету места нам под солнцем

не умеем мы любить ,

даже собственную кровь

не способны оценить ...