Дом

Я в дом свой тихий,одинокий вернусь по осени тайком,

Открою дверь и на пороге мне холодом ответит он.

И тишиною непонятной по комнатам промчится взгляд,

Стоят часы,молчат трудяги,не ждут меня - я... виноват.

 

За стол что скатертью накрытый присяду так и не раздев

Пальто и туфли,зонт промокший останется лежать в руке.

В звенящей,неприличной тишине перелистаю с ново память

И взгляд печальный упадёт на лист исписанной тетради.

 

Прости меня,мой милый дом,прости меня за эту осень.

Прости что был я не с тобой,не думай - я тебя не бросил.

Как можно стены мне предать которые меня спасали,

А здесь сидела моя мать и мой отец чего то ладил.

 

Здесь жизнь моя неслась рекой,здесь песни пели,веселились.

Здесь встретил я свою любовь,красивой песней,птицей сильной.

И первые мои стихи родились в этих старых стенах,

Ушёл я в жизнь,рванулся в бой и дверь оставил незакрытой.

 

Прости меня,я виноват что забывал тебя так часто,

Не приезжал,не навещал и жизнь свою я жёг напрасно.

 

Сижу... ,смотрю... на стены,в окна и погрузившись в тишину

Я чувствую как в сердце входит,наверно нужен я ему.

И вот... качнула занавеска и тень мелькнула в уголке,

Ты поздоровался со мною... Ну всё,растапливаю печь!

P. S.

И пожелтевший лист бумаги исписанный моей рукой

Горит в печурке,греет душу и дарит внутренний покой.