В ЭТОМ МИРЕ ОН НЕ ЛИШНИЙ...
Он любил писать стихи
в счастье или от тоски ,
в мир поэзии скитался
там свободой наслаждался ...
Строчка бережно хранила
всё чем сердце дорожило ,
ей одной признаться мог -
- о любви что не сберёг...
Там душа освобождалась
легче ей потом мечталось ,
он разбрасываться мог
мыслями на сто дорог ...
И по каждой проходил ,
каждую в стихах любил ,
был в дорогах звон кандальный
но и часто был хрустальный...
Лист бумаги ему верил
он ведь с ним года отмерял ,
были времена пожёще ,
о нарах стих писать - не проще...
Тот глупый , кто сказал слова -
- бумага стерпит мол сама ,
она - то стерпит , но расскажет ,
и жисть твою , как есть - покажет...
В стихах себя ты не обманешь ,
его лишь только больно ранишь ,
умрёт тогда судьбы листок
прижавши дуло на висок...
