Мцхета

В грузинских сёлах жёлто зреет осень

хурмой на тёмной зелени садов.

Приснившееся, кажется, сбылось, и

закат горяч, растрёпан и багров.

 

И вдалеке, в густой закатной гари,

приютом обретённого креста

чернеет на скале извечный Джвари,

прочитанный эпохами с листа.

 

Я здесь чужак. Но хочется остаться

средь тьмы и тьмы разбросанных камней.

Здесь ветер вяжет запахи акаций

в мудрёный узел с памятью моей.

 

И на меня, взошедшую озимо

среди руин и таинства апсид,

Иисус, похожий ликом на грузина,

в Светицховели с купола глядит.