СОРОК ЛЕТ

Мне сорок лет с утра и отчего-то грустно.

Один я дома целый день.

Сам для себя пишу вот неискусно

И пол мету, хотя, конечно, лень.

 

Друзья пришли, и стол уставлен водкой.

И женщины заводят суету!

Я пью, но трезв и непривычно кроткий.

Как будто жизни подвожу черту.

 

Что ждёт меня за этим поворотом?

Чего достиг? Чего б ещё хотел?

Стать доктором наук, работая до пота?

Иль боль терпеть за боль своих детей?

 

Уж жребий вынут, нет уже возврата...

Доцент я и, как видите, поэт.

Пусть поздние мои растут скорей ребята.

Живу для них, и выше цели нет.