В моей маленькой спальне сверкает слепой огонек...

В моей маленькой спальне сверкает слепой огонёк.

Он искрится сперва, а потом он опять погибает:

Погибает затем, чтобы спасся один мотылёк,

Что кружится вокруг, как с огнем своей жизнью играет.

 

Замолчала и ночь: ей не хочется впредь говорить,

Ведь изношены фразы, слова позволительно стёрты.

Это время мечтать, это время, чтоб сказки творить!

Это время фантазий поставить большие рекорды...

 

В тишине мне является образ, что больно знаком:

Он мне виделся там, где другим и являться не снилось...

В нем я вижу тепло и приют, в нем я вижу свой дом,

В нем я вижу свой пульс и как сердце тревожнее билось...

 

Но я верю в душе, что и он мне, поверив, простит:

Эти сказки причуд, странной ночью, когда мне не спится...

Пусть простит он мне нежность, что сердцу упорно твердит:

"Ты ложись... ну, а я обещаю скорее присниться"...

 

Мне не хочется спать: ни за что, ведь его потеряв,

Не смогу никогда я встречать своё раннее утро,

Свое раннее утро средь тихих, зелёных дубрав,

И сверкающий блеск, что окрасит рассвет перламутром...

 

Я мечтаю о нем: и, надеюсь, что мир подождёт!

Пусть сверкают огни... в поднебесье струятся потоки!

Ведь я знаю, что он , так же верно и преданно ждёт,

И живет свою жизнь не меняя конечной дороги.

 

Мотылек до сих пор остаётся проворно кружить:

Я хватаю его и пытаюсь отправить наружу,

Но он хочет! Он хочет со светом, конечно, дружить,

И имею ли право убить эту краткую дружбу?

 

Оттого ли, что в свете находит свой заданный путь?

Даже, если финал предначертан: он роком измерен.

Оттого ли ему была вверена "светлая" суть?

Оттого ли он глуп, что он сути так преданно верил?

 

Как и бабочка та, я стремлюсь долететь до тебя.

Пусть огонь тот горит, пусть и мне до него нелегко:

Лучше верить во что-то, пытаясь коснуться огня,

Чем узнать, что в конце не живо абсолютно ничто...

 

09.10.16. 03:04.