Возвращение в детство.
Судьба подбросила виток длиной в полвека,
туда, где памяти исток, всей жизни веха.
Как пелена, спадает с глаз годов завеса -
передо мной, как в первый раз, встаёт Одесса.
На Ришельевской старый дом, в котором вырос,
всё то, что в душу мне потом вошло, как вирус.
Брусчатка Пушкинской, привоз, акаций запах,
и море - дремлющий колосс на пенных лапах.
Двух скифских баб запомнил я у стен музея,
Лаокоон и сыновья в объятьях змея.
Сейчас поставлены они здесь по соседству...
В ушах, как колокол звенит мне голос детства.
Альтов в нём чистых звонкий хор - моя капелла.
Желанье петь убить в упор судьба успела.
Я рисовал, лепил, писал, играть учился -
я сам себя в себе искал, мечтой лучился.
Как много было мне дано семьёй и Богом,
а сохранилось лишь одно - владенье слогом.
Но и оно не принесло успеха, славы -
лишь боль за поиск точных слов, за рифм отраву.
И, всё же, грех пенять судьбе, считать потери -
любовь всю жизнь несу в себе, в неё я верю.
И, значит, возвратившись вдруг к себе - в начале,
в полвека замыкаю круг. Но - без печали.
