Возвращение в детство.

 

Судьба подбросила виток длиной в полвека,

туда, где памяти исток, всей жизни веха.

Как пелена, спадает с глаз годов завеса -

передо мной, как в первый раз, встаёт Одесса.

На Ришельевской старый дом, в котором вырос,

всё то, что в душу мне потом вошло, как вирус.

Брусчатка Пушкинской, привоз, акаций запах,

и море - дремлющий колосс на пенных лапах.

Двух скифских баб запомнил я у стен музея,

Лаокоон и сыновья в объятьях змея.

Сейчас поставлены они здесь по соседству...

В ушах, как колокол звенит мне голос детства.

Альтов в нём чистых звонкий хор - моя капелла.

Желанье петь убить в упор судьба успела.

Я рисовал, лепил, писал, играть учился -

я сам себя в себе искал, мечтой лучился.

Как много было мне дано семьёй и Богом,

а сохранилось лишь одно - владенье слогом.

Но и оно не принесло успеха, славы -

лишь боль за поиск точных слов, за рифм отраву.

И, всё же, грех пенять судьбе, считать потери -

любовь всю жизнь несу в себе, в неё я верю.

И, значит, возвратившись вдруг к себе - в начале,

в полвека замыкаю круг. Но - без печали.