***

Не зная золотую середину,

Её я мифом назову

И уплыву в сугроб на тощей льдине

И с неба рухну на траву.

 

Уж если падать - значит разбиваться,

Взлетать наверх - так лишь к звезде.

Закат пронзает стёкла алым счастьем

К любви, а значит, и к беде.

 

И если смех младенца слишком звонок,

То будет он судьбой убит,

А если серый плащ бездушно тонок,

В него, конечно, клад зашит.

 

И я могу лишь только у подъездов

Тебя, как пёс бездомный, ждать

И забывать, что ты нашёл невесту,

Что смог супругою назвать.

 

И до утра захлёбываться сердцем,

Что бьёт больней, чем молоток,

И словно обезумевшие плети,

Что бьют стихи по жерлу строк.

 

И вновь любить предателя безумно,

Себя одну во всём виня,

Желаньям предаваясь неразумным

Смыть боль при помощи вина.

 

Но знаешь, есть другое. Есть получше.

Есть безразличие - оно

Садится в кресло, где сидели души,

В атласном прячась кимоно.

 

Есть страх тоску забыть, но всё же после

Его сменяет госпожа

Апатия, и с ней не жалко боли,

Которой нежилась душа.

 

Прощай же, мой рассказчик бессловесный

О горьких ягодах любви.

Я - замок в скалах диких и отвесных,

С тобой отныне я на "вы"!