Ещё немного о поэзии

Я не Мастер, конечно, и даже не подмастерье,

но приучила себя видеть знаки в своей же тени,

и как бы мне ни хотелось им всей душою верить,

как бы ни говорили мне все про труд с терпеньем,

становится страшно.

Вдруг накатит, что придумана эта важность

моих слов и мыслей; что, впрочем, каждый

так, между делом, тайком, однажды

марает красками, пастой, сажей

косые строчки.

О непонимании и, разумеется, одиночестве,

принципиально не ставя точки

и избегая заглавных букв.

И рвется с губ

нечто с претензией на литературу.

 

О таком с первым встречным не говорят.

 

Рукописи не горят,

но замыкает клавиатуры.

 

Вот и моя искрится

заляпанными вордовскими страницами.

 

И так хочется верить,

что не зря.