Глазами музы

Она сидит за письменным столом,

В руках устало вертит карандаш,

Бесцельно смотрит в осень за окном,

Где все опять расцветила гуашь.

 

Она не пишет. Уж который день,

Как вдохновенье вновь ушло в запой -

Осталась только призрачная тень,

А что с неё - неслышной и немой?

 

Ищу на полках томики стихов,

Шепчу ей : "Может, Бродский или Блок?

Авось найдёшь, читая пыль веков,

Потерянные мысли между строк.

 

И выпей чай - горячий, с молоком,

Полезен для поэтов, говорят."

Бредет на кухню. И с таким лицом,

Как будто я ей в чай подсыплю яд.

 

Сидит и пишет. Ночь глядит в окно.

Нашла, конечно, время для стихов...

Но что уж тут. Я поняла давно -

Среди поэтов много чудаков.