Бегут года...

Теперь, особенно чего, от жизни глупо ждать,

года бегут не для того, что б что - то отдавать.

Друзья всё те же и не те, всё реже ходят к нам,

и сами, в этой суете, не ходим по гостям.

Всё чаще хочется домой, поесть и на диван,

не знаю даже, что со мной, и в голове туман.

Степенным стал и располнел, устал от пустоты,

давно не пил, давно не пел, и где они мечты?

Ни страсть не греет, ни любовь, душа не рвётся ввысь,

и постепенно стынет кровь, хоть в гроб иди, ложись.

Тяжёлый груз, прошедших лет, куда - то тянет в низ,

и я смеюсь, ну что за бред, расклеился и скис.

Ещё не вечер, пить боржом с кефиром погожу,

рюкзак на плечи и с ружьём за зайцем поспешу.

В лесу тоски и грусти нет, уходит прочь печаль,

лишь мой неровный лыжный след меня уносит вдаль.