Чужой

Не смерть, мой друг, страшна. Страшны оковы,

Что держат стадо трусов в черни лжи.

Не страшен облик черный, что в альковы

Крадется, внемля хладно скорбь мольбы.

 

Страшна судьба — по миру слыть средь масок,

Где грёза — грех, пустые цели — свет.

И даль полнят рабы, лишая красок

Безликой стаей жизни краткой цвет.

 

Не бойся, милый, смерти, бойся страха

Чужой для люда свет нести внутри,

Осудят, что с того? Постигнешь краха,

Но свет прольешь во тьму. Не трусь, гори!