Без промаха. Реквием

Опять сидеть, уставившись в окно,
И наблюдать, как снег сшивает землю
И небо;
Снова – тени наголо,
Как шпаги дуэлянтов, бьющих в стену
Без промаха
И без надежды жить,
Хоть что-то изменить в себе и в мире.
Ведь солнце будет – как всегда – светить,
И будет лишним лезть в его палитру,
В которой – к слову – стало всё не так,
Как было раньше,
Может, ещё в детстве…
Там стало слишком много серых гамм
К свинцу дождя и серебрянке снега.
И глупо ждать что лета, что весны;
В них сменятся названия и цифры,
Но суть всё та же – 
долгие гудки,
и бесконечный спуск в замшелом лифте.
В моих словах так много было лжи,
Да и сейчас – едва ли стало лучше.
В них также нет лекарства для души,
И нет приюта от грядущей стужи.
Но… как хотелось взять и отложить,
Отсрочить новый день, хоть на мгновенье!
И верить, что кому-то мы нужны
В извечном вое призрачного ветра…
Без промаха разят часами дни,
А ночь уж не несёт в себе покоя.
Хорал теней вгрызается в виски,
Встаю… бреду понуро к монитору.
К утру засну, запутавшись в стихах – 
переплетеньях слов и отражений – 
Стук в дверь тихонько возвестит: пора!
Растаял снег; дождём исходит небо.
А в послесловьи хочется сказать
Тому, кто, может быть, и не расслышит:
- Пойми… мне просто надоело врать,
И притворяться, будто я не вижу…