Гнетущее

Кто-то листает страницы, а кто-то хлебает чай;

Кого-то убивают молчанием, а кого - ножом.

Кто-то мучается вопросами, не спит по ночам;

А кто-то, очертя голову, упрямо прёт на рожон;

 

Кому-то с милым рай в шалаше;

Кто-то ищет у мёртвого пульс;

А мне бы только понять, отчего так темно в душе:

Я темноты боюсь.

 

Друг мой, я, как и Есенин, очень и очень болен,

С той лишь разницей, что больНА.

Кто-то спит под шум города и колоколен,

А у кого-то за стеной – война.

 

Находились, конечно, философы, что, других неправыми объявив,

Уверяли, что знают истину и непременно в трактаты её выльют.

Они кичились тем, что там ни строчки нет о любви,

Что они стары, как мир, и покрылись пылью.

Они заключали немыслимые пари,

Приносили обеты, на крови и словах клялись.

Они думают, что заглушив звук бомб, спаслись,

Но взрываются – изнутри.

 

Мне кажется, что совсем скоро что-то случится:

Всё перевернётся с ног на голову, изменятся все границы

И рухнет самая прочная адамантова башня.

Господи, мне так страшно!

А вдруг сегодняшней ночью

В подворотне убьют не кого-то мне незнакомого, а тебя?

А я и не успела на прощание тебя обнять…

Господи, дай мне силы вылить всю мою боль в эти строчки,

Отвратительно-пошлые, как у девочки-малолетки,

Глотающей сопли, сомнения и наркотики.

Но если, кроме них, у меня ничего нет?

И от восхода к восходу – как зверь в клетке,

Такими темпами вполне вероятно стать невротиком.

 

Говорят, искусство до добра не доводит,

К нему, мол, только психи, маньяки тянутся.

И порывы души к истине и свободе

Всё равно не в силах что-нибудь менять.

Но если забрать это всё у меня,

Ты знаешь, что у меня останется?