Дитя Войны

Дом серый,мрачный,уставший от оков,
В нем нет дверей,в нем нет прозрачных окон.
Стоит разбитый,от пуль своих врагов,
Он смотрит в даль, своим подбитым оком. И запах смерти,развеянный вокруг,
Что содрогает разум,и сознанье,
А из живых лишь ворон,клюет упавший труп,
Предав погибшему иное испытанье. Вдали грохочет жадно пулемет,
И лай собак под звуки канонад,
В сее мгновение кто-то вновь умрет,
Так не дождавшись заслуженных наград. А в доме том,на пятом этаже,
В углу стоит совсем еще ребенок,
Малыш воспитанный на проклятой войне,
Видавший смерть наверное с пеленок. В руках мальчишки ржавый пистолет,
Кровь на висках и сажа на лице,
Мальчонке отраду всего двенадцать лет,
Он груз войны прочувствовал в себе. Не помнит мальчик имени родных,
Отца и мать не видел отродясь,
Он выживал во имя всех святых,
Фашистов бил душою не кривясь. Пронес в историю,дитя святой войны,
Самоотверженость и миг бывалой славы,
Не мог он выбрать себе иной судьбы,
И убивал малыш не ради той забавы. Стоит в углу, голодный и босой,
Курок на взводе, нервы на пределе,
Смерился мальчик с собственной судьбой.
Лишь раны жгут, на рваном,юном теле.