Осень

Закончился август -

И мы в хороводе

Любимой поры золотой,

Где солнце струится,

А вовсе не ходит

Над царственно щедрой землёй;

 

Где тают денёчки

От бабьего лета -

Короче, короче...

И вот

В туманом напоенных

Белых рассветах,

В дымах,

Тишине,

В облаках безответных

Свершается птиц перелёт;

 

Где наши надежды живут,

Как ни странно,

Предчувствием, что впереди;

И дороги нам,

И близки,

И желанны

И холод,

И слякоть-дожди.

 

Раскачены ветром

Деревьев верхушки,

Родимые дали видней;

И кажется,

Бродит задумчивый Пушкин

Средь мокрых осенних аллей.

 

05.09.2004г.

 

Фото автора.