Пишу

Пишу посредственные строки,

В них исключительная быль.

Пишу о чем в душе тревоги,

Пишу о том с чем буду жить.

 

Я не хочу писать о фальши,

О том, чего не может быть...

Как много мыла, дикой страсти,

Поэты жаждут изложить.

 

Порой погрязнув в вдохновении,

Вдруг забываешь о былом.

Ты пишешь как писал Онегин,

А мысли шепчут в унисон.