Летнее
Звонкий июнь - дома, города, фонтаны, краски повсюду, радость и облака. Утром играет солнце в клочках тумана, днем золотою змейкой блестит река, вечер еще прохладен, пастельно-мягок, а медальон луны освещает путь.
Летние ночи - сумрак лежит в оврагах, сказки стучатся в окна, и не уснуть...
Вот и июль, он ярок, он чист и светел.
Ты будешь долго гнать свой велосипед, а за тобою - тёплый, уютный ветер, плещет в глухих лугах, где границы нет. Он на плечо садится, поёт, мурлычет, ловким ужом взбирается в твой карман...
Ту полосу, где небо с землей граничит, воздух дрожащий стер.
А июль - лохмат, жарок, высок, свободен, как в небе птицы, зелен и свеж, как алой малины куст...
Ну, а ночами снова дорога снится и путешествий дальних пьянящий вкус...
Август - короче день и длиннее ночи, гладит пшеницу солнечно-медный луч, дождь - еще летний - мерно стучит по бочкам, ветер ночами даже чуть-чуть колюч. Желтый крыжовник колет твои ладони, льется с небес закат как вишневый сок.
Лето уходит, тает, рыжеет, тонет, больше не манит мягким теплом восток.
В старом сарае пахнет смолой и сеном, деревом, джемом, воском и темнотой.
Вечером ты, к себе подтянув колени, с книгой туда садишься.
Уют, покой...
А с потолка свисают
шалфей и мята,
лунник, полынь,
ромашка и зверобой...
Знаешь, в какой бы ящик его не спрятал -
помни,
что лето
будет всегда с тобой.
Летние ночи - сумрак лежит в оврагах, сказки стучатся в окна, и не уснуть...
Вот и июль, он ярок, он чист и светел.
Ты будешь долго гнать свой велосипед, а за тобою - тёплый, уютный ветер, плещет в глухих лугах, где границы нет. Он на плечо садится, поёт, мурлычет, ловким ужом взбирается в твой карман...
Ту полосу, где небо с землей граничит, воздух дрожащий стер.
А июль - лохмат, жарок, высок, свободен, как в небе птицы, зелен и свеж, как алой малины куст...
Ну, а ночами снова дорога снится и путешествий дальних пьянящий вкус...
Август - короче день и длиннее ночи, гладит пшеницу солнечно-медный луч, дождь - еще летний - мерно стучит по бочкам, ветер ночами даже чуть-чуть колюч. Желтый крыжовник колет твои ладони, льется с небес закат как вишневый сок.
Лето уходит, тает, рыжеет, тонет, больше не манит мягким теплом восток.
В старом сарае пахнет смолой и сеном, деревом, джемом, воском и темнотой.
Вечером ты, к себе подтянув колени, с книгой туда садишься.
Уют, покой...
А с потолка свисают
шалфей и мята,
лунник, полынь,
ромашка и зверобой...
Знаешь, в какой бы ящик его не спрятал -
помни,
что лето
будет всегда с тобой.