И будет осень...

И будет осень... И будет ветер о чём-то спорить с дождём напрасно,

А дождь небрежно помашет кистью, рисуя серым на жёлто-красном,

Развесив струи, как паутину, займётся вскоре летящим клином...

Как назовёт он свою картину? Нерусским словом, каким-то сплином.

Не будет солнца, но будет небо лежать на крышах промокшей ватой.

И будет тополь стоять поникший, полураздетый и виноватый,

И будут пробки на километры, и станет вечер, увы, не томным,

И кто-то рядом ругнётся крепко, и сплин помянет, теперь так модно.

И будет осень... И будет дождик стучать в окошко -тире и точка,

А что прогнозы? Про те прогнозы никто на свете не знает точно.

Покрепче чаю, укрыться пледом, а может водочки, для начала....

Забыв о сплине, сказать по-русски- осточертело!... Хандра настала.