Опять звоню... На "симке" - лишь "плюс пять",
Мобильник чуть дрожит, в Россию посылая вызов.
Как поздороваться? С чего начать?
Без пафоса, без криков и капризов?
Ну, здравствуй, мама... Так, а дальше что?
Вопросы о погоде? Это же банальность!
Поздравить? Торжество уже прошло...
О трудностях? Это для всех реальность.
Погода - дрянь. Достало всё на нет,
Затормозился, словно в мёртвой точке.
Держусь, мамуль. Спасибо за привет,
С женой нормально, точно так же - с дочкой.
Тружусь. Всё там же. Перспективы? Нет.
Зарплата? Может будет на неделе.
Ну, всё. Пока. Да не болею, нет...
Пока, мамуль. Пока... Гудки отпели..
Всё. Тишина. Погасший телефон
Лежит бездушный, оборвавший нить.
Чуть преломлённый свет через плафон...
О чём ещё могли поговорить?
О том, что не звоню, когда подходит дата,
О том, что одиноко в каменном быту,
О том, что помню... Как проказничал когда-то...
И вкус печенья, тающий во рту...
О том, что повзрослел и что-то уже понял,
И что проблемность - это лишь фантом.
Что "жить по-взрослому" бывает очень больно,
И что задуманное будет лишь потом.
О том, что хочется просить прощенья,
За то, что сделал мудрости наперекор
За то, что потакал своей же лени,
За то, что иногда бросал пустой укор.
За то, что поздно люди понимают
Боль и заботу наших матерей.
За то, что предают, за то, что забывают,
За нелюбовь и грубость всех детей...
Прости, мамуля, сына-баламута,
Я не хотел в душе оставить шрама.
Ты знаешь,часто кажется, как будто
Я мал ещё... А рядом суетится
М А М А ...
