Чёрная куртка, ботинки и брюки,
Мертвое всё, что окружает его.
Кривые, венозные, холодные руки
Давно позабыли тепло.
Забыты мечты, забыты страдания,
Теперь ничего не волнует его.
Стёрты из памяти воспоминания,
Того, что было дороже всего.
Так он идёт, смотря только на лица.
Увидеть он хочет, не понимая чего.
Всё больше становится вереница
Событий, что проходит мимо него.
Страдает, идёт, путешествует всюду.
Не может найти себе он покой.
Складывает вечно в башню посуду,
Все мысли, что заполнили разум собой.
Наверное, он совсем безнадёжен
В своих идеальных, иллюзорных мирах.
Давно внутри головой уничтожен,
Погублен, изрыт. Сидит он в стенах…
Следит он за каждым, за собой из толпы.
Его испуганный, бешенный взгляд
Направлен туда, где нету воды,
А разум давно помешан на яд.
На сладкий, даже приторный яд
Будто всё в жизни пройдёт.
И несмотря на мертвенный ряд,
Смерть за ним ни за что не придет.
