Стихами лист протёр до дыр,
шалю строкой, как дебошир…
Сижу, рифмую: хрень – сирень,
как вдруг, мне шепчет в ухо тень:
Опять фигнёй страдаешь, друг,
для красоты ты – близорук…
Ведь тенью собственной презрен,
нет, не поэт, ты – прах и тлен!
Я слышу тень?! Я – идиот?!
Что за бездарный, злой подход…
Тут тень, невзрачная моя,
шипит вновь, будто бы змея:
Мараешь лист день ото дня,
ну а на выходе – мазня…
Глагольных рифм насыплешь град,
такой поэзии ты рад?!
А помнишь, как писал Гомер?!
его поставлю я в пример…
Ведь «Илиады» четкий слог
понять героев нам помог!
И Гумилёв, и Пастернак,
что не творенье, то – аншлаг.
А ты своею ерундой
смешишь до слез, такой чудной…
Ни буквы больше о любви!
Представь, вдруг станет визави
твоим, к примеру – Лафонтен,
его изысканный катрен…
Или Набокова строка,
она безмерно высока…
А ты банальщиной своей
пугай на крышах голубей!
И философию не трожь,
ты словом режешь словно нож…
Сократа из себя не корчь,
а то нашлю пять тысяч порч.
Ты перед тем, как рассуждать,
пойди, заправь свою кровать…
Пусть даже встав не с той ноги,
ты людям рядом помоги!
Какой мне образ привести,
чтоб ты о творческом пути
забыл сейчас и навсегда?!
Исчез немедля без следа…
Ведь твой слюнтяйский, рваный ритм,
как для придурка алгоритм!
Нет свежей темы, колких строк,
ты не пиши – такой итог!
Свою я слушал долго тень,
меня тревожила мигрень…
В речах тех смысл конечно есть,
мне как поэту не расцвесть…
И всё же Вас прошу опять,
таким как есть меня принять…
А если нет, своей строфой
завою вновь за упокой…
Писать не грех, но вот беда,
поэтов ритм через года
нам сообщит: среди проблем
нет не раскрытых рифмой тем…
