Поэтическая дуэль

...И последний поезд метро прибывает на полусонную виа Чипро, 
и усталость не только в глазах, но и в сенсорах, в микрочипах... 
Мы выходим на теплый полночный асфальт... Наши тени, мы ли... 
И возвышенный дух вдруг нисходит к потребностям тела. К примеру, в мыле. 
Вечный город, но вовсе не круглосуточный в этом плане, 
бог ночных супермаркетов не простирает над нами длани. 
Видно, что-то не так у него пошло в итальянском главке, 
и ночная торговля сиротски ютится в индусской лавке. 
В ней так грязно, что даже добрейшая миссис Хадсон 
начала бы с порога и материться, и чертыхаться. 
Всюду банки, коробки, какие-то сальные занавески... 
Даже пахнет здесь как-то особенно. По-советски. 
Как случается часто во храмах торговли южной, 
на глаза попадается все, кроме вещи нужной. 
И на поиски мыла могли бы уйти недели... 
А ведь здесь три квартала до Ватикана, а не Нью-Дели. 
Впрочем, видя, что с методом Холмса у нас паршиво, 
в полумраке у кассы встает, оживает Шива, 
выясняет, в чем дело, и тут же таинственно-молчаливо 
извлекает из свалки флакончик заветного "Палмолива", 
оставляя нас без трех евро, в тени вопроса, 
что же делать с Адамом Смитом, с законом спроса, 
и каким же макаром означенный далай-лама 
выживает в капитализме с горою хлама... 
...Вот и улица. Воздух целебен. За вдохом выдох. 
Появляются мысли о собственных неликвидах 
в голове... И решаешь оставить как есть, в беспорядке милом... 
Кто их знает... Вдруг кто-то зайдет? За мылом?