Поэтическая дуэль

Почему же говорят, что это болезнь?

Ведь я к доктору не ходил.

Я каждый день жил, любил и пил...

Сладкая песнь... а может, это месть?

 

Погружаясь в мир собственных переживаний,

Уходя от действительности и страданий,

Утопая в своей придуманной боли,

Думаю: я такой же, как и все, что ли?

 

Нет, я не знаю, но мне подсказали

Свои мысли о жизни в спальной.

Думал, что не буду долго играть в ящик,

Ведь я знаю, что приз идёт куда-то вниз.

 

Все мы люди, и у нас у всех есть

Голова, душа и тысяча потоков – мысль.

Честь? Я бы не думал, что прям есть...

Короче, все мы тут похожи, эй.

 

Столько стараний, столько страданий... Может, буду лучше я?

Но каждый раз, спотыкаясь, я не думал, как вставать.

Зачем мечтать, если подумать,

Что я, как все, на дно сойду

И через двадцать лет я один умру?

 

Пусть говорят, что я всё это себе надумал,

Умер мой внутренний мир.

Не хватало человека, сидящего напротив,

Который против того, что я сказал.

 

Каждый день, познавая внешний мир,

В голове подумал: вот я и дебил.

Забыл, какого быть любимым и нужным...

Дружным... Я всё забыл.

 

Утопающий корабль тянул меня на дно,

Громкий кашель ещё вступил назло.

Трос оторвался, я в печали хныкал...

А может, вправду, это болезнь?

я видел в тебе то ли Бога, а то ли...

 

````

уюта немного в покинутом доме: песок и такие холодные стены. да-да, ты не Бог – я не грешник, наверно. когда Моисей... – помнишь, вместе читали? – поверили все. я же верю едва ли. меж делом прикинув, добрался до сути – не будет нам крыльев. и рая не будет. проклятый песок колет стылые пальцы. я ложный пророк в оболочке скитальца. я лживый учитель, втирающий классу, как Холден во ржи нереально прекрасен.

 

когда ты вернёшься?

 

мне душно. и стрёмно. замутим на ужин две пачки рамёна. о прошлом ни слова – грядущее ближе. я правда не сломлен. а тремор и был же. последняя ночь в тесной съёмной – и хватит. ты в общем как хочешь. на нашей кровати возможно ещё... хоть к утру на рассвете. я здесь защищён – как в ладони у смерти.

я пою, хоть и кажется – вою. на рваном краю у горящего моря. удушливый дым забивается в горло – чужие следы заметает проворно. там кто-то в тумане – играют, похоже. я чувствую пламя обугленной кожей. идти до конца либо выбрать другое...

 

мы дети творца или чёртовы гои? я в самом широком...

 

проехали.

ладно.

 

за слитым итогом маячит расплата, ведь если бы я шёл тогда по пустыне, то слышал бы шёпот: «вовек и отныне».

 

не ждать – это как захлебнуться бессмертьем.

 

в пределах рывка – беззаботные дети. когда по душе, не надеясь на шару – ловить малышей в полуметре от жара, тогда понимание входит в систему: я сделал немало и много не сделал – как тот белый лист, формирующий майю.

 

вернёшься – не злись. разбуди. я поймаю.