Поэтическая дуэль

победа

поражение

Ветер затаился, в кронах старых лип,

Мир ночной безмолвный, сладко, крепко спит.

Месяц ярко-бледный, охраняет сон

Светом серебристым, бродит среди крон.

Я бросил вам

отрывок из журнала,

переплётом

собственного скальпа,

белой кожи

потёртую бумагу

на ложе

ручного самопала.