Поэтическая дуэль
- Дата начала
- 02.02.2019
- Дата окончания
- 03.02.2019
- Поэтическая дуэль завершена
Часом раньше пришла похоронка,
А за нею письмо от сына.
В нём он пишет: " Привет с Востока.
Здравствуй, мама. Твой любящий Дима!"
Как там Тверь? Как батя, как Светка,
Подросла без меня. Знать невеста?
Завтра утром, иду с разведкой,
В группе есть свободное место.
Под Гератом вчера " шалили ",
Только наши выбили духов.
А у нас в полку, вроде тихо,
Всё. Потом допишу. Ни пуха.
Да, ещё... Поставил постскриптум,
" Передай, мам, привет Алёнке.
Той, с которой учился в школе,
Мам. Она что надо девчонка!"
Скоро встретимся у порога,
Не скучай, три месяца мало.
До отбоя — совсем немного
До свиданья, родная мама.
Подкосились ноги у двери,
В горле ком, ни одной слезинки.
Похоронка была. Не верю...
Вот письмо: в нём живой, мой Димка.
А ещё: на фото, с друзьями,
Повзрослел - отцова улыбка.
Вспоминал тебя батя днями,
Приболел. Простудился шибко.
Пока дома — готовит снасти:
Будет с сыном весной рыбалка.
А ещё, помнишь друга, Ваську?
Посадили чертёнка, жалко...
Часом раньше… Проклятая почта:
Где "гуляло " письмо от сына?
За окошком — белые хлопья,
Валит снег в половину тына.
Часом раньше пришла похоронка,
Сын писал письмо перед боем:
Завтра утром идёт с разведкой,
Плачет мать. Мать не верит в плохое...
Написано 16 сентября 2014 года
прочитано автором 02 августа 2019 года
Цветом в солнце- лепестки шафрана,
Солнце - цветом в золотой шафран.
Небо - лазуритом над Афганом,
И в песках зыбучих сам Афган.
Так сосед мой, Брянцев дядя Толя,
Бражничая, душу изливал.
Приступы своей сердечной боли
Иногда он водкой заливал.
Да, его воспоминанья - слишком,
Да, душа навек обожжена.
Был тогда зёленым он мальчишкой,
Обожгла когда его война.
А теперь он, ну, когда «подпитый»,
Песни больно грустные поёт,
Вспоминает о друзьях убитых,
Вот уже почти тридцатый год…
Мыслей ряд его я не нарушив,
Просто тихо рядышком сижу.
Как могу, израненную душу,
Хоть одним словечком поддержу.
Нет, совсем не в пьяном он угаре,
Просто, да, " забражничал" чуть –чуть…
Вновь он пел мне боль о Кандагаре,
С ним я вместе шла тот страшный путь.
Взрослый, под полтинник , он мужчина,
Но ведь плачет, плачет столько лет,
Вроде он ( вот надо же!) повинный,
Что он жив, а сослуживцы- нет.
По ночам , невыносимо длинным,
Вспоминает он Афганистан,
Где в песках зыбучих спят мужчины,
А над ними солнце, как шафран.
Повторял он глухо и бессвязно,
Пальцы сжав до хруста : «всё обман».
Я согласна с ним, во всём согласна.
Столько душ спалил Афганистан….
Проголосовали
+2
