Романа

Май тогда наступил нежаркий, с ласковым солнцем и короткими ночными дождиками.

Окно спальни, распахнутое в сад, являло восхитительную картину цветущих яблонь и черёмухи.

Мы с сестрой в длинных ночных сорочках, перегнувшись через подоконник, дотягивалсь до цветущих веток, ловили росу, брызгали друг в друга и тихо хохотали: за стеной ещё спали совсем молодые родители.

Несколько веток черёмухи в вазе на моём столе роняли и роняли летучие мгновения юности на раскрытый блокнот.

Блокнот мне подарила на день рождения мама - с пожеланием продолжить династию литераторов. Я раскрывала твёрдый синий переплёт, вдыхала запах первозданной бумажной белизны и ток предвкушения творчества пробегал где-то между лопатками, как будто там проклёвывались крылья будущих полётов.

Вечерами я подолгу сидела на подоконнике с толстым, зачитанным до дыр томиком Тургенева, смахивая со страниц белые лепестки и неясные проблески собственных фантазий. Неумолимо тянуло вылить смутные образы на бумагу, записать, зарисовать - а как иначе закрепить в этом мире прилетающее из Ниоткуда?

 

Той весной мне понравилось писать пером. Я включала настольную лампу с зеленым абажуром, открывала пузырёк с волнующе пахнущей тушью, обмакивала перо и выводила первые влажно мерцающие буквы. Я выходила в чисто поле страницы и упивалась наслаждением творения... Образы и сюжеты, думаные-передуманные, пережитые, сказанные-пересказанные друзьям на прогулках, текли из-под пера постигаемой благостью слова.

 

... Вот куда мне всё время хочется вернуться. Это не ностальгия, не тоска по прошлому, нет. Да и рановато мне жалеть о прошедших днях) Мне хочется не утерять ту весеннюю свежесть восприятия мира. Ту непреодолимую силу потребности творить и ясного понимания, как это делать. Те моменты осознания, что могу создавать реальность. Новую. Совсем новую - чистую гармонию прелестной сложности этого мира, похожую на только что раскрывшийся яблоневый цветок.