Koshka_Sharlota

Впервые я услышала эти стихи в фильме «Звездная карта» Дэвида Кроненберга. Честно признаюсь, фильм произвёл странное неоднозначное впечатление, а вот стихи - словно красной нитью, протянутые сквозь сюжет, - буквально потрясли. Время от времени они до сих пор всплывают в голове. Как заклинание, как мантру повторяю их про себя.

Вышло так, что в крайнее время моя жизнь набрала такие обороты, что я сама уже не справляюсь. Это не жалоба и не крик души, скорее констатация факта. В бешеном круговороте событий, в нескончаемом беге, в миллионах мелочей я просто потеряла себя. Я понимаю, что нельзя сдаваться, но так иногда хочется бросить всё, исчезнуть, спрятаться, побыть в одиночестве, чтобы вспомнить, кто я, что я, зачем я.

Путы серых будней душат, выходные не приносят больше такой радости и лёгкости, как бывало раньше.

Я пытаюсь раствориться в книгах – чужие приключения, чужие судьбы как будто отвлекают, заставляя хоть на мгновение поверить, что всё вовсе не так печально.

Дорогой читатель, Тебе, наверное, страшно грустно будет читать эти строки, но прошу не дай себе обмануться. Я пишу, чтобы и самой поверить в лучший исход событий. Когда ты буквально изнемогаешь от усталости, не можешь вылезти из депрессий (нет, это не для «красного словца», увы, диагноз подтверждён) я делаю всё возможное и невозможное, чтобы вновь обрести радость жизни!

Эти строки – а они будут ниже – дают мне веру. Человек рождён быть счастливым. Я как-то слышала, что Господь принёс уже в жертву Своего Сына, что Он уже отстрадал за нас всех. Жаль, что это не всегда помогает. Каждый день для меня – это микро-война сначала с собой, чтобы встать, чтобы начать что-то делать. Да, я каждый день просыпаюсь и иду на работу. Встречаюсь с людьми, даже о чём-то общаюсь. Но всё это до скучного напоминает механические, запрограммированные действия роботов из какого-нибудь дешёвого фантастического фильма.

А так хочется снова стать собой – жизнерадостной, весёлой. Ведь я на самом деле такая! Я раньше писала стихи и прозу, рисовала, что-то творила (да простит меня Читатель за это словечко – hand-made). Мне нравилось дышать полной грудью, я обожала встречать рассветы, подолгу гулять вечерами, ловить моменты чего-то поистине красивого, или милого, или нежного. Я чувствовала сладкий вкус счастья на губах и слышала, как живо бьётся сердце в груди. Я готова была дарить миру всю себя. Я была собой, я была … свободна. Вот оно это сладостное слово – с в о б о д а ! Вкусное, невероятное, дарящее крылья за спиной. Это вкус любви и надежды. Это ощущение праздника в душе. Это полёт. Это невероятная сила. Это стимул жить.

Поэтому, именно поэтому я так часто повторяю про себя эти стихи:

 

На школьных моих тетрадях

На липовой коре

На зыбком песке на снеге

Я имя твое пишу

 

На всех прочтенных страницах

На всех пустых листах

Камне крови бумаге и пепле

Я имя твое пишу

 

На позолоченных рамах

На винтовках солдат

На королевской короне

Я имя твое пишу

 

На джунглях и на пустыни

На гнездах на кустах

На каждом эхе детства

Я имя твое пишу

 

На откровеньях ночи

На белом хлебе дней

На первых днях обрученья

Я имя твое пишу

 

На клочьях моей лазури

На заводи солнце мхе

На озере лунной ртути

Я имя твое пишу

 

На нивах до горизонта

На быстрых крыльях птиц

На мельнице светотени

Я имя твое пишу

 

На каждом броске рассвета

На море на кораблях

На безумной горной вершине

Я имя твое пишу

 

На рыхлой пене тучи

На смертном поте грозы

На затяжном ненастье

Я имя твое пишу

 

На всех сверкающих формах

На колоколах цветов

На истине бесспорной

Я имя твое пишу

 

На хитроумных тропах

На торных прямых путях

На уличных столпотвореньях

Я имя твое пишу

 

На лампе, во тьме зажженной,

На лампе, потухшей к утру

На всех домах приютивших

Я имя твое пишу

 

На яблоке разделенном

Между зеркалом и жильем

На пустой моей постели

Я имя твое пишу

 

На псине моем гурмане

На острых его ушах

На лапе его неуклюжей

Я имя твое пишу

 

На трамплине порога

На знакомых вещах

На пламени благословенном

Я имя твое пишу

 

На всякой познанной плоти

На лице моих друзей

На каждом рукопожатье

Я имя твое пишу

 

На окне в котором чудо

На внимательных губах

За чертой молчанья

Я имя твое пишу

 

На прибежищах разбитых

На рухнувших маяках

На стенах тоски и скуки

Я имя твое пишу

 

На полном равнодушье

На голом сиротстве моем

На похоронных маршах

Я имя твое пишу

 

На вернувшемся здоровье

На исчезнувшей беде

На беспамятной надежде

Я имя твое пишу

 

И мощью его и властью

Я вновь начинаю жить

Рожденный чтоб знать тебя

Чтобы тебя назвать

 

Свобода.

_________________________

Для информации:

Поль Элюар (14.12.1895 - 18.11.1952) — французский поэт, выпустивший более сотни поэтических сборников. В начале Второй мировой войны Поль Элюар обосновался в Париже и начал активную борьбу против оккупировавших Францию нацистов. Он писал стихи, чтобы поддержать дух партизан в годы Сопротивления. Листовки с текстом одного из самых знаменитых произведений Поля Элюара «Свобода» были сброшены английскими самолётами над Францией. Поль Элюар - Лауреат Международной премии мира (1952).