Миронов Андрей

Однажды один автор поймал звезду. Прямо за её белый пушистый хвост, это было довольно редкое происшествие, но обычное дело в мире Фуфляндии. В основном в этот мир населяли существа творческих профессий, были там и гуманоиды, хоть и составляли самую малочисленную группу жителей.

 

Он, простой автор, поймал звезду. Звезда говорила с ним, пила его кофе (точнее, втягивала аромат и назвала его «терпимым»), делилась секретами космического масштаба. О чём теперь писать? Обычные истории? Скучные романы? Жалкие рассказики для местного альманаха?

 

Автор выпрямился во весь рост и гордо отряхнул колени от звёздной пыльцы.

 

— Писать? — произнёс он вслух, пробуя это слово на вкус. — Писать — это для тех, кто ещё не ловил звёзд за хвост. Я же теперь практически небожитель. Ловец светил. Космический избранник. Сюжеты — это для простых смертных, а я вышел на новый уровень бытия.

 

Он аккуратно сложил все рукописи в ящик, сверху водрузил печатную машинку, перевязал ящик бечёвкой и поставил в дальний угол. На освободившийся стол поставил табличку: «Автор временно не пишет по причине величия».