Навылет
Зной ворошит не спеша в полдень травы,
Ищет на завтрак последние росы.
Старый, с отдышкой, на тополь трухлявый,
Немощным телом, садится, белёсым.
Смотрит на реку с тревогой неясной,
Сдвинув кустистые, рыжие брови,
Пульс отзывается стуком в запястье,
Выскочит сердце, смотри, час неровен.
С треском сухим, как лесные орехи
Колются в пойме июльские грозы.
Выцвел сатиновый купол, стал ветхим,
Молния высекла давеча розгой.
Вот бы упасть в желтоглазую россыпь
Скромных, курчавых кустов молочая,
Слушать бы лепет цветов купоросных,
Тех, что цикорием все величают.
Гладить в волнении клевер душистый,
Видеть, как млеет на солнце очиток,
Пробовать горькие смолы самшита...
Чтобы до дыр август был перечитан!
Душу достать бы из тесного кофра,
Прочь отметая ненужную робость,
Пробовать скромного лютика охру
И василька несравненного кобальт.
Туча неспешно сползает с пригорка,
Что не успел и не сделал - не кайся.
Жаль, что потом послевкусие - горечь.
В сердце навылет две первые капли...
