Знаешь...
Знаешь, когда на душе у меня
заскребутся кошки,
гложут сомнения,
ревность роем пчелиным ужалит,
руки к шкатулочке тянутся лаковой
в стиле палех,
чтоб перечесть письмецо
от тебя, мой хороший.
Карандашом нацарапал когда-то
всего три слова,
лучше не смог сочинить,
рубанул: "Люблю тебя, дура...".
Я упорхнула из дома, - тебя ли,
себя обманула...
Ах, как беспечны мы были,
юны, бестолковы.
Время в спираль завивает годы
всё туже и туже.
Ближе становится манкость неба
и звёзд верхотура...
Ты мне как воздух, как солнце,
любимый мой, нужен.
Как же, по-моему,
правильно сказано: дура я, дура...
