Утро воскресенья
Ноябрь. Минус. Утро воскресенья.
В безлюдном парке только я. И снег
То хлопьями кружи́т, то крупкой сеет,
И добавляет слякоти осенней
Торжественности, свой недолгий век
Окончив мокрой кляксой на асфальте.
Здесь так спокойно, нет привычной фальши.
Я слушаю ворон надсадный ка́шель.
И снег ловлю теплом закрытых век.
Жива. Дышу. Соединились звенья
Цепи́ разорванной на «после» и «тогда».
Ты, уходя, так громко хлопнул дверью…
Я слишком долго не хотела верить,
Что ты способен был меня предать,
И распадалась медленно на части…
Остался шрам от раны на запястье.
Кружи́тся снег в своём недолгом вальсе.
Со щёк стекает талая вода.
