А. Н. Скрябину
Он рвался мечтой в поднебесные выси,
Где счастье от воли чужой не зависит,
Где тёмных инстинктов отсутствует плен,
Бессмертной души не касается тлен.
Он верил: чудесная сила искусства
Вернёт приземлённым возвышенность чувства,
И прокляв распутный притон Сатаны,
Они устремятся к пределам иным,
Туда, где свободная, вольной кометой
В пространствах, наполненных солнечным светом,
Душа воспарит, ликованья полна,
Где непреходящи любовь и весна!
Но тише! Играют «Поэму экстаза»!
В ней вспышками молний по граням алмаза,
В метаньях огня страстный возглас трубы:
«Сюда! К непорочным истокам судьбы!»
В пульсациях смелых, тончайших гармоний,
В тунике, венце, со звездой на ладони
Мне чудится женщина — муза, мечта,
Прекрасна, мудра, неподкупна, чиста,
Скользит в облаках, излучая сиянье,
Вселяя надежды, врачуя страданья.
И рушится жалкий мирок суеты
Пред ликом сходящей с небес Красоты!
