Цурэн отрезвлённый
Как лист увядший падает на душу,
ложатся тени старого двора,
окно рихтуя, огибая бра,
готовя место ритмам, вслед идущим…
Я завтра утром буду вновь простужен.
Всё это было. Так, из года в год,
вплывают звуки, ночь берёт аккорд,
и только смысл становится воздушней.
Усталым взглядом взвешивая время,
легко поверить внутреннему зверю,
в его сарказм, что сказочка стара
про божий дар, растащенный меж теми,
кого учили ставить выше веры,
чернильный рай на кончике пера.
