Прощальный сонет Цурэна #9001
Как лист увядший падает на душу
предвестие грядущих холодов,
к которым я ни разу не готов,
хотя природу чту и ей послушен.
Внутри теплей немногим, чем снаружи,
но греют лучше всяких разных слов
напитки ируканских погребов,
и к ним, признаться, я неравнодушен.
Благословен будь, доблестный Румата,
призревший обнищавшего поэта;
не оскудеть вовек твоей руке.
Эй, капитан, направь компа́с на лето!
Здесь нынче для меня холодновато;
отчизну покидаю налегке.
