Прощальный сонет Цурэна. Толпе.
Как лист увядший падает на душу
Насмешек рой завистливой молвы.
Мне суждено принять его, увы,
Но я предначертанья не нарушу.
Мне чаша эта горло ядом сушит.
Возрадуйтесь, коль вы и впрямь глупы,
Здесь на глазах ликующей толпы
Предстану скоро в мире наилучшем.
Создателю назло и Сатане
Маршрутом прогуляюсь Магеллана.
Восторженно у неба на спине
Мне начертает солнца луч «Осанна!»
И пусть в сожжённой на кострах стране
Всё порастёт крапивой и бурьяном!
