Прощальный сонет Цурэна
Как лист увядший падает на душу,
все мысли о тебе, моя страна.
Не посмотрю, что болью обдала,
и клятву, дав тебе, я не нарушу.
Страдать, терпеть обиды, униженья
за будущность твою, гореть — зови.
Меж матерью и сыном не порви
незримой пуповины натяженье.
Возможно всё в подлунном, мрачном мире,
где Серость стала общим цветом дня.
Страна, я воспевал тебя любя.
В потоках крови – вспомни звуки лиры.
Я — протрезвел, и взоры обращаю
на скупость слёз твоих... Тебя прощаю.
