Антиквар из Смирны
Раз, антиквар из Смирны, Картофил,
Мне продал свиток древний. Я купил
Две части неизвестных "Илиады"
За сущие гроши. И оба рады,
Взаимно мы " ударив по рукам",
Разъехались с базара по домам.
Но позже я узнал: старик в пути,
Почил у озера. Храни его пути
И по делам воздай ему Господь!
Что наша жизнь? Малюсенький ломоть,
В обилии божественных даров.
Забыл бы я заботы стариков,
Да только свиток тот перелистав,
Нашёл я в нем записку. Прочитав,
Что в ней писал почтенный Картофил,
Был поражен! Старик тот удивил:
Поведал в той записке, что когда-то,
Был в римском легионе он солдатом,
На Красном Море службу Риму нес,
И вот, однажды вёл один допрос,
Осужденного на смерть колдуна.
Тот рассказал ему, что есть одна
Прозрачная и чистая река.
Вода которой, даже старика
Чудесным образом в момент омолодит.
Бессмертием, к тому же наградит.
И град стоит прекрасный древний там.
Бессмертных город.... В ширь, по берегам,
Дома в нем растянулись в три версты.
И нет нигде достойней красоты.
Наш Картофил уже не спал, не ел:
Найти тот город в тайне он хотел.
Забросив службу, ночью, словно вор
Помчал коня во тьму во весь опор.
Немало дней он в поисках блуждал,
Ведь верного пути туда не знал.
Пустыню в одиночку пересёк.
И вот, когда совсем уж изнемог,
На берег он засохшего ручья,
Вдруг выползает. Грязный, как змея,
Ручей петлял среди седых руин.
И Картофил уж из последних сил,
Испил воды глоток. И вдруг прозрел:
Он был здоров и бодр, помолодел.
И понял, что нашёл бессмертье он.
Руинами немало удручен,
Бродил по городу, цветущему когда-то:
Где были бессмертны и богаты,
Но опустел он почему-то в миг.
А что виной? Бессмертия родник:
Жизнь с ним теряла сразу всякий смысл,
Ценить мгновенья не приходит мысль
Когда уходит страх, не душит боль,
Волос не побелеет больше смоль.
И никуда уже ты не спешишь,
Ничем уже теперь не дорожишь.
И понял Картофил - бессмертья рок,
Невыносимый! Горьким был урок.
И стал другую реку он искать,
Которая позволит умирать.
Отчаявшись, он пил из всех прудов,
Озёр, морей, речушек, ручейков...
Но время шло, годам потерян счет -
А смерть всё к Картофилу не идет.
И вот, он в Смирну продолжая путь,
У озёра присел. Дал отдохнуть,
Заезженным в повозке лошадям.
Он много раз ходил по тем местам.
Воды он по привычке, зачерпнул,
В ладонь свою. Испил глоток. Уснул.
Слуга его, спустя какой-то час,
Будить стал старика. Но вот те раз -
Старик с благой улыбкой на лице.
Давно почил. Найдя таки в конце
То, что так долго и настойчиво искал.
И нам, потомкам, строго наказал,
Пусть и короткую, но эту жизнь прожить,
Чтоб каждым днём - как даром дорожить.
