...
Светило солнышко, и было мне лет шесть,
Кузен заигрывал: «Да, что-то в тебе есть…»
А что же именно? Ответа так и нет…
Табличка в зеркале: «Закрыто на обед».
Глаза – эспрессо, по утрам всегда грустят,
Глядят сквозь щелочки – на волю не хотят.
В ресницы кутаются, сонно хмуря бровь, -
Им подавай одни weekendы и любовь.
Нос непонятен мне, но мама говорит,
Что мой отец был то ли цЫган, то ли жид.
А мне свезло – с такой картошкой можно жить,
Не зря же люди говорят – с лица не пить.
Высокий лоб, что был Цветаевой воспет, -
Симптом ума, гарант бесчисленных побед,
К нему идут все виды шляпок, просто шаль…
«Чело Бетховена» - не мне, а очень жаль.
Теперь про уши. Часто вата в них, вода…
С лапшой не дружат, не краснеют никогда,
И любят слушать блюзоджазорокнролл,
И ненавидят грязный мат и крики «Гооол!!!».
Пожалуй, больше всего радует тот факт,
Что я умею улыбаться просто так.
И когда грустно, веселятся тридцать два…
Встречает март в сединах первых голова.
