Не мой мужчина.
В долине дальней и глухой,
на перекрестке сна и мира,
живёт не мой, не мой, не мой,
но очень близкий мне мужчина.
Не знаю как его зовут,
какие курит сигареты,
что напевает на ходу.
Но я люблю его за это.
Я всё придумала сама:
одежду, внешность и походку.
И так по-женски я права,
что всё надеюсь на находку.
Я встречи, словно чуда жду.
И, просыпаясь с этим чувством,
весь день крылатая хожу.
Ну, окрылённая, как будто.
Однажды он ко мне придёт,
обнимет и на ушко скажет:
ты, как идальго Дон Кихот,
явленьем Ду обескуражен?
Мне важно знать, что он живёт,
что ходит, дышит, вспоминает...
А то прибудет – и... не тот?
Я огорчусь. Ведь так бывает.
